Век поэтов мимолётен – недолёт, пролёт, полёт.
Побываешь в переплёте – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант:
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.

И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь
Лишь бы веровать, что где-то – через Лету и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.

А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, – но
Жизнь уходит. Да, обидно. Видно, так заведено...

Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина, и шофёры хороши.
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.

И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд.
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить.
Не угодно благородство да на плаху положить?

И гноят поэтов разом, – да и как их не гноить,
Чтобы их «несветлый» разум с того света мог светить,
Освещать гнилые души их сгноивших палачей, –
Будто можно из гнилушек новых налепить свечей...

Не нужна поэтам слава запоздалого вранья.
Лёд под ними слишком слабый: что ни шаг, то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то – через Лету и гранит –
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.