Нас время лечит одиночеством
От старых наболевших ран,
Когда без имени и отчества
Уходим в утренний туман.

И ты от суеты свободен,
И лучше всяких докторов –
То стрелки белых колоколен,
То крик шальных перепелов.

И в воздухе осенне-синем,
Как от предчувствия беды –
Дрожащая в крови осина
И дым прозрачный от воды.

И вдруг кукушка закукует...
Когда ж узнаем, сколько лет
Осталось жить, то затоскуем
О тех, кто в нас оставил след.

Кленовый лист, как сон, слетает
И кружится среди стволов,
А солнце плавится и тает
На позолоте куполов.

...То – птичья песенка простая,
То – под насмешками дроздов
Всё дальше, глуше замирает
Скороговорка поездов.