В лесах смоленских да под Вязьмой
Свинцовый дождичек во ржи.
...Братишка мой в рубашке бязевой,
Убитый пулею, лежит.
И в гимнастёрочке зелёной,
В пилотке с красною звездой,
Не знавший женщин, несмышлёный,
Теперь навечно молодой.
Ах, сорок третий, сорок третий,
Проклятый сорок третий год,
Когда убитый – каждый третий,
Когда и взвод – уже не взвод.
А после боя, на поверке
Хрипит усталый старшина,
Когда солдатская манерка
За недосчитанных полна.
...Потом схоронят под пробитой
Чужими пулями сосной.
С последним словом замполита
Их путь окончится земной.
Под залп за мальчиков-военных
Хлебнут казённого вина.
"За всех невинно убиенных", –
Так тихо скажет старшина.
В лесах смоленских да под Вязьмой
Свинцовый дождичек во ржи.
...Мой старший брат в рубашке бязевой,
Убитый пулею, лежит.
|