На планете людей
умер главный по счастью,
по чести,
по славе,
по сказкам -
ушёл так внезапно.
На планете моей
исчезает добро - не по дням,
по часам,
по минутам уходит -
и всё безвозвратно.
И планета чужой
вдруг становится нам,
долго жившим на ней.
Всё меж пальцев течет,
всё уходит,
всё медленно тает.
По планете другой
я иду, тех же улиц
и тех же дворов,
тех же окон
и тех же людей
почему-то не узнавая.

Ничего, всё пустяк -
всё наладится, всё утрясется,
ведь понятно и так,
что где тонко, там, видимо, рвётся.

Вы уходите прочь,
обещая нам не возвращаться.
Вы уходите в ночь -
и не надо сегодня прощаться.

На планете людей
я живу чужеземцем,
не знающим рода,
не знающим правил
торговли,
игры и движенья.
На планете моей
торжествует беда,
торжествует война,
торжествуют баталии,
битвы, сраженья.
И лишь в доме одном
те же книги
и музыка та же,
и те же проблемы,
вот только хозяин -
он вышел куда-то.
Всё, как прежде, кругом:
та же женщина здесь,
так же двери скрипят,
так же чайник свистит,
не меняются только лишь даты.

Вы уходите прочь,
вы уходите, не попрощавшись.
Вы уходите в ночь,
обещая нам не возвращаться.

Вы садитесь в последний
трамвай, в тишину уходящий,
исчезая бесследно
в пространстве,
вам не подходящем.