Смотри, как из-под ручки выползают
События, характеры, дела,
И на листке тетрадном,
будто в стаях,
Из синих птиц мои слова.

А вдруг наступит осень,
им помашет
Сгребающая листопад рука…
Для букв неперелётных
я построю башню,
И попрошу тебя:

Ты в выцветшие синие чернила,
Спустя все осени,
что мне отведены,
Добавь музыкального акрила,
Напой их холодам зимы…

И только утром на окне весеннем
Открой им форточку, пусть улетят
Все песни, все мои стихотворенья,
Но только возвращаются назад.