Для ветра это просто шалость:
бросает медный лист - лови,
вот только осень зря вмешалась
в мою историю любви.

У всех дождей своя натура,
но с ними нас роднит слеза,
обрежешь фразу взглядом хмурым,
и я не знаю, что сказать.

Вздохнёшь, со лба откинешь пряди,
смолчу, что ложь порой свята,
а ты взмахнёшь, уже не глядя,
крылом раскрытого зонта.

Скажу рябине в платье алом
ненужные тебе слова...
а под лоскутным одеялом
уснула палая листва.