Стихи Г.Остера

Нам были тропы нипочём,
мы шли на страх врагам.
Он был в отряде трубачом,
он сам просился к нам.

Он с нами шёл и пел про то,
как кровь горит в росе.
И не любил его никто,
и всё ж любили все.

Он не был честен, не был смел
И лгал друзьям не раз,
Но на трубе играть умел,
как ни один из нас.

Он у друзей горбушки крал
и хлеб он прятал свой,
Но на трубе он так играл,
что мы бросались в бой.

Мы шли под пули ставить лбы,
мы шли сквозь пыль и зной.
Как только медь его трубы
звенела за спиной.

А после боя у костра,
где раны, кровь и стон,
Он говорил: Ну, как игра?
И улыбался он.

Он не был честен, не был смел
И лгал друзьям не раз,
Но на трубе играть умел,
как ни один из нас.