Поэт, бывавший всюду,
Ближе к югу мечет свои солнца.
Видел он чуду-юду,
И сам весь огонь – дотронься!
Пальму с морем так зарифмует,
Так разрисует, слышишь? Рядом
Море поёт, флиртует... Ближе сядем.

Но поэт сибирских чаяний
Подвержен страсти,
От порога снег счищая,
Журить напасти.
И на юг тот поэт давно не смотрит
И солнцем не сорит,
Палку с ёлкой рифмует,
Как сосульку шлифует.

Вы скажете: – Здрасьте, к чему это, –
Так невнятно.
– На шерстяные носки сланцы?
– К чему, к чему… Непонятно?
Холодно, братцы!