Слова Валерия Балакирева

Расплавлено поле, распахано
Воронками с талой водой.
Багровое небо распахнуто
Ветрами весны молодой.
     И виновато, украдкою
     Плывут по нему облака,
     И спит под сырой плащ-палаткою
     Вчерашняя юность полка.

Трепещет в воде отражение
Простреленных алых знамён.
На стылой земле без движения
Усталый застыл батальон.
     Качалось безмолвие вербное,
     А он уходил на века.
     Ему и пятнадцати не было,
     Погибшему сыну полка.

Лежит рядом томик Есенина,
Местами зачитан до дыр,
Над ним плачет небо весеннее,
И с ним - полковой командир.
    Хрипит полусорванным голосом,
    Дрожит мелкой дробью рука
    И гладит пшеничные волосы
    Оборванной песне полка.

Разорваны в клочья осколками
Бугристые вены земли,
И небо пронзив, как иголками,
Латают его журавли.
     Покрытая белыми пятнами,
     Несёт ледоход свой река,
     Склонилась весна сорок пятого
     Над болью щемящей полка.

Ах, сколько мальчишек без имени
Сожгла в своём пекле война!
Летят они стройными клиньями,
Когда наступает весна.
     И льются дождями осенними,
     Не ведая смерти оков,
     Родившиеся не ко времени,
     Военные дети полков.

     Юность полка...
     Песня полка...
     Совесть полка...