А на русских могилах у стен Порт-Артура не вянут цветы,
Не бледнеют под сеткой дождя, потому что живые.
Всё быльём поросло, и давно деревянные сгнили кресты,
И на склонах траншей лишь цветы по весне полевые.
Здесь в воронке одной мичмана и матросы нашли свой удел,
Обнимая приклады и всё ещё веря в победу,
И под сводами тех капониров засыпанных тесно от тел,
И лежат они там и ведут потихоньку беседу.
Всё о том же, что мы, всё на том языке наших белых полей,
О зелёных своих деревнях и далёких невестах,
Об эскадре, идущей на выручку мимо вершин Пиреней,
И о том, что японцу здесь тоже хватило бы места.
Что в правительстве скот, что обманут народ и зазря полегли,
Что страшнее шимозы рвались над окопами слухи...
И меж ними ругается сипло сапёр, что из Вятской земли,
Он мой предок прямой по крови и, дай Боже, по духу.
Да, вы правы, солдаты, что тяжко Россия разгон свой берёт,
В новом веке на первом же стыке буксует и стонет.
И эскадра её до горы Золотой никогда не дойдёт,
И лишь гибель «Варяга» потомки признают достойной.
На подножие века почти что с вершины я с болью смотрю
И пытаюсь представить их мысли, их руки и лица...
Всем досталось по рангу: земля - батареям, вода - кораблю.
Оборвали с державы, как стружку, живую частицу.
Те, что живы остались, могли бы, конечно, вернуться домой,
Но в плену предпочли оставаться у сопок далёких.
Преклоняю колени и голову перед святой прямотой
Их обычаев, сколь благороднейших, столь и жестоких.
Ах, суровый мой прадед, хотел бы я быть закалённым, как ты,
И когда припечёт, без сомнений ходить в штыковые...
А на русских могилах у стен Порт-Артура не вянут цветы,
Не бледнеют под сеткой дождя - все живые.
|