Сотами пахнет, сотами,
Дымом костра и соснами,
Светятся позолотою
Сопки таёжной осенью.
Не в тишине за рощею,
Не на полянах прошлого,
А над московской площадью
Запах травы накошенной.

Льётся в кольцо Бульварное
Солнце полян медовое,
Тот, кто забудет старое,
Тот не узнает нового…
Там, где под солнцем пасека,
Место, откуда родом я,
К тёплой малине ластится
Детство моё свободное.