В глухом лесу, куда туристам не забраться,
Жил симпатичный волк, но был он одинокий.
Хоть с Красной Шапочкой пришлось ему встречаться,
Всю жизнь мечтал он о Волчице синеокой.

И как-то раз, ещё был снег, восьмого марта,
Поверьте мне, с ним чуть столбняк не приключился:
Гонял он зайца, как Кутузов Бонапарта,
И вдруг столкнулся с Нею, и тотчас влюбился.

Она была прекрасна в шубе тёмно-серой:
Глаза - как небо, и снежинки на ресницах...
И он завыл от счастья: "Ты - моя Венера,
Ты - моя радость, ты - моя царица!"

И тут бы свадьбу им бы сразу отыграть бы...
Он предложил ей, но волчица возразила:
"Лишь в январе бывают, милый, волчьи свадьбы."
И просто так пожить его уговорила.

Вы скажете, что, мол, пошли детишки.
Ошиблись вы - достались волку ушки:
Пришёл с охоты - ни любимой, ни сберкнижки.
Как говорят французы: "Ось вам и галушки."

Пускай сегодня басня будет без морали,
Но я прошу вас, не побрезгуйте советом:
Возможно, в жизни вы подобное узнали,
Так не рассказывайте никому об этом.