Неужели есть предел этой жизни бестолковой?
Неужели же возможно отойти от суеты?
Бросить тело на траву на поляне васильковой
И от счастья захлебнуться, умереть от красоты?

В это верится с трудом, но надежды не теряю:
Вдруг проказница-удача улыбнётся завтра мне?
И неважно, что пока год за годом отмеряю
Лишь в печали да ненастье в этой жизни на земле.

Видно, сам тому виной, - потому как с малолетства
Всё старался душу спрятать, укрываясь от обид...
Но сегодня не по мне этот пережиток детства,
Нынче буду сам себе я добрый доктор Айболит.

Буду жить, как белый гриб, всеми вами так любимый,
И души моей короста впредь не будет как броня.
Я не стану возражать, если вы пройдёте мимо,
Но обрадую любого, отыскавшего меня.