Иван, Сергей да Николай - все рядовые,
Бойцы-окопники, кирзовая нога...
Им выпадают все осадки годовые,
Дожди свинцовые да красные снега.
        А на пулемёты неохота им была,
        Но вот она - пехота-пехотурушка пошла!
        Вот она, родная, врукопашную пошла!
        Стоило ль родиться для такого ремесла?

Иван, Сергей да Николай - ещё живые...
Смеясь над жизнью непонятною штабной,
Свои сто граммов принимают фронтовые
Перед атакою решительной ночной.
        Дотов злые соты - пуля жалит, как пчела,
        Но всё равно пехота врукопашную вперёд пошла!
        Вот она, родная, на «ура» вперёд пошла!
        Стоило ль родиться для такого ремесла?

Иван, Сергей да Николай - давно устали...
Ведь не из стали же они, не из брони...
То вспомнят запахи карболки госпитальной,
То деревень своих дрожащие огни.
        А во чистом поле - ни лощинки, ни угла...
        Но вот она - пехота-пехотурушка пошла!
        Вот она, лавина, ярость львиная, пошла!
        И во чистом поле подчистую полегла...