Мечтательный пастух, изгой нечерноземья,
Иллюзий дивных полн, пасёт своих коров.
И чудится ему с глубокого похмелья
Корриды грозный гул, жестокий бой быков.
     С небес звучит Бизе – тореадору слава!
     Торсида ль то поёт, иль бабы на току?
     Он красные портки снимает величаво
     И тычет ими в нос унылому быку.

В крови адреналин мешается с мадерой,
И тут уж всё равно – Севилья иль Тамбов!
Мыслитель, он всегда – достойный кабальеро,
Живёт он во дворце или пасёт коров.
     Закуски бы ещё – и не было бы горя,
     Проник он в суть вещей, начало их, предел!
     Он – Андалузский Пёс, Бегущий Краем Моря,
     Сервантес – это тьфу, и рядом не сидел!

Добавил он ещё – одной бутылки мало,
И вот уж по степи хазары пронеслись,
И кажутся стога слонами Ганнибала –
Фантомы всех времён вокруг него сошлись!
     Дымится небосвод, взрываются светила,
     Он видит павший Рим, ликует его дух,
     С ним пьют на брудершафт и Рюрик, и Аттила –
     Он в центре всех эпох, неистовый пастух!

Судачат меж собой селянки на покосе:
«Опять мужик мой пьян, туды его нехай!
А жрёт, гад, за троих, копейки в дом не носит!
Ишшо придёт, свинья – любви ему давай...»
     Эх, вздорный вы народ, бесчувственные бабы!
     Число вам – легион, а имя вам – корысть...
     Мечтательный пастух, трезвеющий и слабый,
     Ведёт коров домой и думает «за жисть»...