Стопроклятая веками
Восьмая моя беда:
Разлука – на сердце камень:
Кому же из нас – куда?
А в зарослях бродят лоси,
И листья кружат, желты...
Давай я поеду в Осень,
А в Лето поедешь ты.
А Лето – ковыль да ветер,
Полынный сухой настой.
Шальная стрела не встретит,
Не сыщет в траве густой.
Я – в поле вчерашний воин –
Сверну напрямки, кроя.
Твой путь лишь длиннее вдвое,
Да в те же ведёт края.
Лет сто, а кому и двести,
Пути до того ли дня,
Где тропки сойдутся вместе,
Чтоб ты догнала меня.
И – всё: ни тоски, ни муки!
Понятно давно и так:
Разлука, что в полразлуки,
Лишь в четверть беды – пустяк!
1981
|