Эх, жизнь трассовая – тушёнка, изжога,
Гитара на стенке, тайга за порогом.
Романтики, вот вам совет натощак:
Сидите-ка дома на щах и борщах.
Напишут стихи круглолицые барды:
Пороги, итоги, герои, награды...
«Ах, Север, ах, клевер!» – воскликнет поэт.
Поэты, на Севере клевера нет!
Не то, чтобы песни – здесь письма не пишут.
Никто не поймёт до сих пор, чем он дышит!
Здесь есть алименты, болят кулаки,
И сосны не пахнут, а пахнут носки.
Надавит морозец – где руки, где ноги!
Сварной, как сосулька, в негнущейся тоге...
Какой ни была бы суровой зима –
Нас греют сберкниг голубые тома!
Растают сугробы – по коням, по коням!
В огне не сгорим и в воде не утонем!
Рублём, как мечом, прорубаем пути.
Да здравствует синий мой аккредитив!
Да здравствует синий наш аккредитив!
В больших ресторанах – знакомые лица,
И мать: «Не пора ли, сыночек, жениться?»
Согласен, конечно, но, мама, прости –
Не эту же куклу на трассу везти!
Пока размышлял, покупать ли машину –
Неделя прошла – не осталось на шины!
Еще пару дней погулял, пошалил –
Как птицы на юг, улетели рубли.
Известное дело, знакомая драма –
Последнюю мелочь сожрёт телеграмма:
«Сижу на мели. Высылайте скорей
Четыреста метров каната. Андрей.»
Иметь, что хотеть – вот монтажника право.
Плати килограмм – и плевать нам на славу!
Труба позовёт, и с карманом пустым
Вернусь чуть опухшим и в дым холостым.
Про нас, про таких, не напишут, не скажут,
Героев найдут всех в мозолях и в саже,
Покажут в кино комсомольцев лихих,
А мы ж – в эпизодах и между строки...
Эх, жизнь трассовая - тушёнка, изжога...
|