Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов!
От одежды твоей пахнет хлебом.
Божий дар, твой товар, не носить бы на базар,
Отпустить бы соловья прямо в небо.
В тесной клетке твоей петь не станет соловей,
Будет сниться ему лес и поле.
Словно снег для зимы и как странник для сумы,
Он рождён соловьем петь на воле.
Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму,
Воздух трелью пронзить на просторе,
Мир замрёт не дыша, вздрогнут листья, как душа,
И заплачет зелёное море.
Птицелов, птицелов, разве это ремесло:
Отнимать голоса у природы?
Божий дар, твой товар, не носить бы на базар,
Отпустить бы соловья на свободу.
|