Испытав на себе муки творчества,
Пересытившись информацией,
Поменять очень часто мне хочется
Музыкальную ориентацию.
И, устав от игры в пересмешники,
В вечной тяге к чему-нибудь лёгкому,
Я иду отдохнуть к КСП-шникам,
То в леса куда, то домой к кому...

Будет всякого много спетого
Слога доброго и наивного.
Я сижу себе с сигаретою,
Отдыхаю от рока противного.
Здесь не скачут с гитарой в объятиях,
Не трясут волосатыми мордами
И не грузят моё восприятие
Доминантами, там... септаккордами...

Здесь мелодия сложной не кажется,
Рифмы в хитрый узор не вплетаются.
Здесь про всё в одной песне расскажется,
(На худой конец - попытается...)
Слышу песни про ласково льющийся
Свет луны меж палаточных пологов.
Их писал музыкант выдающийся
Среди... лыжников и геологов.

Как сумели так воплотиться вы -
Не могу никак разобраться я -
Барды древней ирландской традиции
В менестрелей советской формации.
Брякнул в спину куплету допетому
Инструмент, передышки не знающий.
Слышу: "Дайте гитару вот этому!
Между прочим, он - тоже играющий!"

Я беру её озадаченно
И вокруг гляжу озабоченно.
Что б такого - чтоб не многозначного?
И не очень чтоб замороченного?
Только как бы ни пел осторожно я,
Нагнетается по окончании
Атмосфера молчанья тревожного -
Обстановка недопонимания...

Отдаю инструмент по течению -
Словно бремя смываю позорное,
И разносится облегчением
Чьё-то вечное "ля-минорное".
И какая-то девочка честная,
К барду новому взглядом приросшая,
Говорит ему: "Спой-ка ты песню нам,
Только чтобы была хорошая!"