В горле ком, на сердце камень битый,
Дрожь в ногах, в глазах метеориты,
Шум в ушах, в груди ужасный холод.
Ну, а больше - ничего плохого...

Разве что проходит уж который год
Счастье мимо окон. Ну и чёрт бы с ним!
Но этот топот... Мне покоя никакого не даёт,
Словно семь слонов проходят скопом!

Семь слонов - ведь это так солидно!
Семь слонов! Кому-то там завидно...
А последний - самый малый, кроха...
Так что - всё не очень плохо.

Разве что проходит уж который год
Стадо мимо окон. Ну и чёрт бы с ним!
Но этот топот... Мне покоя никакого не даёт,
Словно каждый слон - подкован.

Семь слонов, подков четыре тыщи...
Держат путь из Индии в Мытищи.
Там герань на полках прямо вянет,
Птица синяя вот-вот слиняет.

Так что пусть проходит, уж который год,
Счастье мимо окон, ну и чёрт бы с ним!
Но этот топот... Мне покоя никакого не даёт,
Словно каждый слон - с подвохом!

Так что пусть проходит, уж который год,
Стадо мимо окон, ну и чёрт бы с ним!
Но этот топот... Мне покоя никакого не даёт,
Словно семь слонов проходят скопом!