В полярном порту, где грохочут лебёдки,
Где сызмалу - все моряки,
Я надпись увидел: «Владимир Высоцкий» -
Белилами от руки.
Я номер не помню того тихохода -
Буксир был, как зек, безымян,
Но нынче весь порт его кличет «Володей»,
А там капитаном Иван.

Припев: Россия, мы все твои дети,
        Прикажешь - готовы на смерть,
        Но доли страшней нет на свете -
        От имени Родины петь.
        Над городом ночью ни звука,
        Но гулом полна голова.
        Какая смертельная мука -
        Искать и чеканить слова.

Я рад, что не лайнер-бездельник
Нёс имя его на борту,
А чёрный, как злой понедельник,
Буксир-работяга в порту.
«Владимир Высоцкий» идёт меж торосов,
надорванным басом кричит.
И, надпись читая, бледнеют матросы,
И шапки снимают бичи.

Припев: Россия, мы все твои дети,
        Готовы на труд и на смерть,
        Но доли страшней нет на свете -
        От имени Родины петь.
        Когда над страною ни звука,
        И кругом идёт голова,
        Какая смертельная мука -
        Подсказывать людям слова.

В полярном порту, где грохочут лебёдки,
Где сызмалу - все моряки,
Я надпись увидел: «Владимир Высоцкий» -
Белилами от руки.
Он шёл, как судья, как хозяин,
Среди иностранных бортов.
Его рулевой, крепко в палубу впаян,
Стоял, как инспектор Жеглов.