Я перебираю письма,
Я к былому прикасаюсь,
Карусель из дней кружится,
Что же от меня осталось?
Пожелтевшая бумага
Да помятые конверты,
На полях плащи и шпаги,
Эполеты, эполеты…
Ах, мой милый, неужели
Постарели наши чувства?
Или это мы стареем?...
Грустно, рыцарь. О, как грустно!
Назови печаль усладой,
Дай в руках твоих согреться,
Постарела лишь бумага,
Но как прежде бьётся сердце.
Ты всё тот же – плащ и шпага,
Бог с ней, с глупою бумагой!