"Опять один в постели полусонной..."                                                                                            А.Я. Розенбаум,
                            романс генерала Чарноты

Окурки сигарет, надежд и сил, обмылки мыслей и судьбы обломки...
Паскудно стонет тело. Заскулил дуэт души и кончика иголки.
Всю жизнь там смерть! Фашист-дезоморфин убийственней, чем хват Иван-царевич.
Потеть, повыть, чуть-чуть ещё погнить, чесать яйцо... Час от часу не легче.
Напрасное усилье над собой ? посрать на утку. Всё несовершенней
всплывают дежавюшки - быль и боль, - как окна неразумных приложений.
Нахальней, ниочёмней, но слышней, неслыханней абсцесс - как свист из зала.
На плюшевого зайца на окне весна-приблуда осенью зевала,
беспечно прикрывая ларингит ладошкой-форточкой. Демисезонность
кошмарных снов постельно упростит кумарную бессовестность бессонниц.
Закаркали грачи (что те врачи), а небо пожелтело (как облезло).
Пришёл сосед. Сварил, отщелочил. Две дозы дезы ? лучше гемодеза.
В окно сморкался смазанный пейзаж, весна смеркалась (не по Боттичелли).
Сосед (он - не убийца, а алкаш и жрец симптоматических лечений)
изрёк: "Пожрал бы что...", и, взяв трёх "кать", ушёл за лжетокайским и пломбиром.
Бомбила боль, но стала отпускать, как пассажира жадного - бомбила.
Мол, никогда, о, девственный мужик, не прикоснусь едала и анала -
ни помыслом, ни пальцем. Будем жить! ?ъ??????ь боль – как будто ???ъ?????,
как будто понимала: из-за штор сюжет картинней, там и так всё гнило:
абсцесс, плюс абстинюга, да запор, депрессия, на женщин - аллергия.
На женщин - то осечка, то не фарт. Когда любовь сырела в снегопаде,
в окне витал такой же кислый март, в дверях - плохие новости и ????и,
залипшие на деньги и стихи, на блудный пот, понты кабацких шиков.
Дочурка позвонит - не позвонит? Сосед, шит лыком, - где он вяжет лыко?!
Там, в наливайке, капает пломбир на липкий пол (в плевках и хлебной крошке).
Здесь - тело догрызает "крокодил", а душу рвут, вышкрёбывают кошки.
Здесь - жёсткий аномальный натюрморт теснит портрет и тень анимализма:
прижухли рядом блюдо, пульт и ствол. На блюде - груша (не дюшес, а клизма),
в стволе - патрон, но руку повело по кнопкам пульта. Раз - реклама "Натса".
Два - Путин хмурит мудрое чело. Три - Бузова разруливает ????ство.
...А на "Культуре" бард хрипит в усы:
                        
"Но, господа, как хочется стреляться
                 среди берёзок средней полосы..."