Та, к которой прикасаться привык,
Мне обидные слова в душу льёт.
Та, к которой я б губами приник,
Не к мужчинам, а к подруженькам льнёт.
Не чеканятся из мыслей слова,
Не тревожит колебанием звук...
Голова или душа не права,
Может сердца неуверенный стук?
Но не бьются молотки о лотки,
О прилавки недосказанных слов,
И не пишутся резные листки -
Справки выцветших малиновых снов.
Та, к которой прикасаться привык,
Мне обидные слова в душу льёт.
Та, чьи серые глаза - мой родник,
Не к мужчинам, а к подруженькам льнёт.
Я открою дневничок - рюкзачок,
Отпущу с тугой цепочки слова,
Те, которыми извечный сверчок
Объяснит, что не права голова.
Та, к которой прикасаться привык,
Скажет то же, только наоборот
Та, к которой я душою приник,
Мою песню нашим детям споёт...
Отчеканятся из мыслей слова,
Потревожит колебанием звук...
Голова или душа не права, -
Скажет сердца неумеренный стук!
Я открою дневничок - рюкзачок,
Отпущу с тугой цепочки слова,
Те, которыми извечный сверчок
Объяснит, что не права голова.
Та, к которой прикасаться привык,
Скажет то же, только наоборот
Та, к которой я душою приник,
Мою песню нашим детям споёт...
|