поведут меня
по ту сторону от сна
растворимого
на виду у всех.
и зачем тогда весна
сотворилася?
и война, и праздники –
жухлый розы цвет,
все такие разные –
брошенный букет.

выше света дно.
а во сне-то всё равно
пляшет мать, поёт.
а отец давно
с веткой яблони идёт.
мне подал её.
говорит: – бросай в овраг
раз уж сорвана,
знаешь, я живу и рад
по ту сторону...

я уйду от сна.
он всё тот же: пляшет мать,
а отец идёт.
им не встретиться
и друг друга не обнять –
знаю наперёд.
я свой сон начну с листа
тоже нового,
здесь такая высота,
хоть и дно уже.