В походе, на пиру ли –
Не всё ль равно?
Мне подарили пулю
С Бородино.

В двухвековом полёте
Забыв стрельца,
Не умертвивший плоти
Кусок свинца.

Он был исторгнут жерлом,
Из-под штыка,
Но, не нашедший жертвы,
Пронзил века.

Дни унеслись, как кони
В простор полей.
И вот он на ладони
Лежит моей.

Смог уцелеть едва ли,
Приемля рок,
И тот, в кого стреляли,
И сам стрелок.

Но памяти осколок,
Что дан мне был,
Уж тем одним мне дорог,
Что не убил.