В Кёльне дождь моросящий, и небо затянуто тучами.
После Рима немного прохладно, и тянет в тепло.
Нам с друзьями, увы, не представилось лучшего случая
Посетить этот город, ненастной погоде назло.

Бесконечно высокий Собор весь в лесах, по традиции.
Он не будет достроен, иначе обрушится мир.
Группа шумных юнцов, вопреки педантичной полиции,
Вызывающе громко кричит, дегустируя «бир».

Сколько слышал Собор декламаций, молитв, междометий?..
Безразлично ему, кто умнее из нас, кто глупей.
И его «сталагмиты», покрытые пылью столетий,
Не заметили нас в многотысячной, пёстрой толпе.

Мы спускаемся вниз лабиринтом извилистых улиц,
Где несёт свои воды в бетон упакованный Рейн.
Аккуратные домики бюргеров словно уснули,
Съев на ужин сосиску и выпив горячий глинтвейн.

Тут сверяют часы по режиму дорожного трафика,
Ибо все расписанья готовят на годы вперёд.
Даже если Светило однажды вдруг выйдет из графика –
Без руки бургомистра оно никогда не зайдёт.

Что ж, пора! Приближается час, называемый «полночью».
Воды Рейна уносят в историю наш разговор.
Рано утром мы вновь отправляемся в путь с божьей помощью,
Покидая всегда недостроенный Кёльнский Собор.