Не фантазия это, не россказни:
Ощетинившись в грозном каре,
Восемь тысяч солдат Неверовского
Шли к Смоленску по летней жаре.

Словно в акте безумной мистерии,
Вёрст пятнадцать, в дыму и в пыли,
Принимая в штыки кавалерию
И теряя товарищей, шли.

Восемь тысяч, ещё не обстрелянных,
Встали в рост на пути у врага!
Те, кому умереть было велено,
Шли, не прячась – ведь честь дорога.

Познакомился с царством Хароновым
Русской кровушки алчущий зверь,
Чтобы воинство Багратионово
До Барклая дошло без потерь.

Вот и день уже к вечеру клонится
За неистовым солнцем вдогон.
Но Мюрат свою лучшую конницу
Вновь и вновь посылает в огонь.

Сатанеет, не зная усталости,
Весь в доспехи закованный враг.
Но отбиты в блистательной ярости
Все четыре десятка атак.

Трижды праведен бой с иноверцами!
Вся земля – как единый редут!
Каждый холм, каждый кустик и деревце
Жребий твой отдалят, отведут.

Этот подвиг в истории высечен,
Как потомков восторженный стих.
Двадцать две иноземные тысячи
Против русских восьми… Но каких!